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Ausgerechnet Paris

Veröffentlicht: 6. Oktober 2017 in night & day
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1.

Ich starrte aus dem Fenster und versuchte das Gefühl loszuwerden, dass sich das Bett mit mir wie ein Karussell drehte. Auf dem Boden lag umgekippt die Flasche Wein, die ich zuletzt getrunken hatte. Nach all dem anderen Zeug, in der Bar. Ich starrte weiter aus dem Fenster, der Himmel war grau und es regnete schon den ganzen Tag. Ab und zu trieb eine Windbö eine Ladung dicker Regentropfen an die Scheibe, die dort zerbarsten und in unzähligen Rinnsalen dann das Glas hinabliefen. Kurz erinnerte ich mich, wie wir uns als Kinder die Zeit vertrieben, indem jeder sich eine dieser Wasserspuren aussuchte und dann hatte der gewonnen, dessen Tropfen zuerst auf dem Fensterbrett angekommen war. Ich schüttelte den Kopf, um diese Erinnerungen wieder loszuwerden und dann versuchte ich weiter, irgendetwas außer dieser grauen Masse da draußen zu erkennen. Die Fensterrahmen waren alt und spröde und der Lack war schon lange abgeplatzt und bei jedem Windstoß klirrten die einfachen Scheiben und es wurde sofort noch kälter im Zimmer, wenn der eisige Lufthauch vom undichten Fenster zur Türe durchzog, die unten am Boden einen breiten Luftspalt hatte. Der einzige Komfort, den das Zimmer bot, war ein altes Radio, das auf einem wackligen Tisch stand. Es spielte nur einen Sender, aber es gab zumindest einen Moderator bei diesem Sender, der sehr zurückhaltend war und fast nie sprach. Er spielte einen Chanson nach dem anderen, manchmal verstand ich ein paar Wortfetzen, aber mein Französisch war zu sehr eingerostet, um wirklich die ganze Geschichte eines jeden Songs zu erfassen. Aber das war ja auch unnötig. Alle handelten sie von der Liebe, dieser einen großen Liebe – und entweder beklagte ein Sänger, dass er diese Liebe nie gefunden hatte, oder, noch schlimmer, die Variante, wenn diese eine große Liebe endlich gefunden war und man sie wieder verlor. Vermutlich sogar aus eigener Blödheit, was das ganze noch dramatischer zu besingen rechtfertigte. Ich hielt nichts von diesem Schwachsinn. Und ich weigerte mich, in meinen Geschichten diese Art von Liebe vorkommen zu lassen. Bei mir gab es nur harte Szenen, Leiden, Qual, Verbrechen – aber niemals diesen Kitsch, diese Liebe, diese große Liebe – von der ich auch überzeugt war, nein, von der ich wusste, dass sie nur eine Erfindung von ein paar Jammerlappen war. Ganz kurz musste ich an die Frau aus dem Kaffeehaus denken, die ich heute kennen gelernt hatte und ob sie eine wäre, für die man solche Lieder schreiben würde, aber dann verwarf ich den Gedanken.
Das Zimmer drehte sich etwas langsamer und ich angelte mir eine Zigarette vom Nachttisch und inhalierte vorsichtig die ersten Züge. Ab und zu spuckte ich einen Tabakkrümel aus, ich hatte die Zigaretten selbst gedreht, weil mein Geld nicht mehr gereicht hatte, mir richtige zu kaufen. Wieder sah ich nach der Flasche Wein, jedesmal in der Hoffnung, es wäre doch noch etwas darin, aber sie war und blieb leer und dann starrte ich wieder aus dem Fenster und fragte mich, warum ich nach Paris gekommen war. Ausgerechnet Paris! Aber ich konnte mich nicht erinnern, warum ich darauf gekommen war und nach einer Weile zuckte ich mit den Schultern. Vermutlich hatte ich mir wie immer gar nichts dabei gedacht, oder, noch schlimmer, ich war auf irgendeine schwachsinnige Eingebung hereingefallen.
Neben dem Radio stand meine Reiseschreibmaschine. Ich hatte sie noch nicht ausgepackt. Der Lederkoffer, in dem sie steckte, war alt und zerschrammt und der Griff abgewetzt und speckig. Ich hatte sie auf einem Flohmarkt entdeckt und vermutlich hatten sie schon viele Besitzer vor mir mitgenommen, wenn sie unterwegs waren. Je nach Stimmung versuchte ich mir vorzustellen, was sie schon alles erlebt hatte. Mal dachte ich mir aus, sie hatte einem Geschäftsmann gehört und seine Sekretärin hatte darauf wichtige Verträge getippt, abends, im Hotel, nach harten Verhandlungen und er war auf und ab gelaufen, einen teueren Whiskey im Glas und eine Belohnungs-Zigarre im Mund und wenn alles fertig getippt war, hatte er einen Blowjob bekommen, oder sie auf dem Arbeitstisch gefickt. Oder ich malte mir aus, wie jemand wie ich damit herumgereist war. Der dachte, er könne besser Schreiben, wenn er unterwegs ist, neue Eindrücke sammelt und dann die ganze Nacht schreibt, unermüdlich und mit klarem Verstand in die Tasten drischt und mindestens einen Bestseller, oder gar etwas von Bedeutung, zu Papier bringt.
Bei mir funktionierte das nicht. Ich hatte noch gar nicht geschrieben. Alle meine Träume, dass ich phantastische Dinge erleben würde, dass ich Inspiration finden würde, dass mir etwas einfiel, das ich für Wert befand, beschrieben werden zu müssen, all das war nicht eingetreten. Ich hatte mich nur durch einige Länder gesoffen und war schließlich hier gelandet. In der Stadt der Liebe. In der den ganzen Tag Liebeslieder in dem Scheiß Radio liefen, so viele, dass ich langsam bereit war, freiwillig zu kotzen.
Ich hatte nichts mehr, kein Geld, zumindest nicht mehr der Rede Wert, nicht mehr genug, um mich ordentlich zu betrinken – von einem guten Essen ganz zu schweigen.
Als ich am Morgen aus dem Zug gestiegen war und sah, dass die Stadt im Nebel lag, aus dem immer wieder Schauer fielen, ja, man nicht mal die Spitze des Eiffelturms hatte erkennen können, war ich einfach durch die Straßen gelaufen und irgendwann, als ich nass und durchgefroren war, fand ich ein Kaffeehaus, das alt und ehrwürdig wirkte und ich war eingetreten und als ich noch unschlüssig am Eingang stand, hatte mich jemand angerempelt und sich sofort erschrocken entschuldigt und mich dann eingeladen, an einen Tisch, an dem viele junge Leute saßen. Sie hatten meine Schreibmaschine gesehen, die ich wie einen Koffer in der Hand trug und sie waren alle Künstler, bunt gemischt, einer war Bildhauer, ein paar Maler, Sänger, Musiker und auch zwei Schriftsteller. Dazu ein paar Frauen, die wohl ihre Musen waren. Jedenfalls waren sie alle bildschön und strahlten eine Selbstsicherheit aus, wie es nur Frauen tun, die sich bewusst sind, was sie für einen Mann bedeuten können. Wir tranken Wein und Schnaps und gelegentlich einen Café Crème und diskutierten stundenlang. Ich beneidete die Gruppe. Sie verbrachten wohl die meisten Tage hier zusammen, tranken, redeten, stritten. Und nachts stellte ich sie mir alle vor, in ihren Ateliers, an ihren Schreibtischen, an ihren Instrumenten, wie sie dann wie Besessene versuchten, das umzusetzen, was ihnen durch den Kopf ging, wie sie an Worten feilten, Farbe für die Leinwand mischten, komponierten und fickten. Ja, ich war mir sicher, dass die Mädchen am Tisch ihre eigentliche Inspiration waren, ihnen Halt gaben, sie aufmunterten. Eine der Frauen saß direkt neben mir und ab und zu berührten sich unsere Hände ganz zufällig, wenn wir nach unseren Gläsern griffen oder den Aschenbecher heranzogen oder auch als ich ihr Feuer gab und sie meine Hand einen Moment zu lang festhielt und ich an ihren Augen hängen blieb und kurz dachte, wie wunderschön sie aussieht und wer wohl das Glück hat, von den Männern am Tisch, diese Lippen küssen zu dürfen und dann ließ sie meine Hand los und der Moment war vorbei und ich schüttelte kurz den Kopf, um wieder klar denken zu können.
Pascal, der, der mich angerempelt hatte, gab eine Runde nach der anderen aus. Er hatte wohl gerade eines seiner Bilder verkaufen können und somit war sein Leben für ein paar Monate gerettet und das galt es, mit den Freunden zu feiern.

Wieder sah ich nach der Weinflasche und nahm mir noch eine Zigarette. Draußen begann es zu dämmern und ich überlegte kurz, meine Schreibmaschine auszupacken, aber dann wurde mir klar, dass ich ohnehin nicht wusste, was ich schreiben sollte und so beschloß ich, sie am nächsten Tag zu Geld zu machen. Was nützte mir eine Schreibmaschine, wenn ich nicht mehr wusste, was ich darauf schreiben sollte?
Im Zimmer nebenan wurde es laut, eine Frau stieß kleine spitze Schreie aus und ein Mann grunzte und dann fing ihr Bett an, rhythmisch gegen die Wand zu schlagen. Auf dem Gang waren ständig Schritte und Gelächter zu hören und aus der anderen Richtung war das Röcheln einer französischen Klospülung zu vernehmen. Ich stand auf und drehte das Radio lauter um mich mit dem Geräuschteppich gegen die Außenwelt abzuschirmen und dann starrte ich eine Weile aus dem Fenster, bis ich mich wieder aufs Bett legte. Aus dem Radio klang die Piaf mit ihrem Klassiker, in dem sie nichts bereut. Auch so ein Kacklied, zumindest wenn man in meiner Situation ist und gar nicht weiß, womit man anfangen soll, was man alles bereut.
Ich musste Lachen bei dem Gedanken und dann dachte ich an ein Lied das ich mochte, ’’La Bohème’’, das von den Künstlern erzählt, solchen, wie ich sie heute getroffen hatte, die von Luft und Liebe und ihren Träumen lebten. Ich versuchte mir vorzustellen, wie es gewesen sein mochte, im Paris, Anfang des letzten Jahrhunderts, wie es gewesen sein mochte, wenn man Teil war, Teil dieser Szene, die sich gegenseitig half und für die Geld gar nichts bedeutete, aber Freundschaft und Gespräche und Liebe alles waren. Liebe, immer wieder diese Liebe! Wieder musste ich an die Frau denken und plötzlich spürte ich eine Sehnsucht nach ihr und versuchte mir vorzustellen, wie es wäre, wenn sie hier bei mir sein könnte, jetzt, nur für einen Moment.
Die Konturen im Zimmer verwischten langsam mit der immer stärker werdenden Dämmerung und ich schloß müde die Augen und dann kam gnädig der Schlaf und riss mich in einen Traum, in dem ich mich wieder am Bahnhof fand, aber es war anders, anders als heute Morgen. Es gab keine Autos, nur Kutschen und die Leute trugen Kleider, wie man sie nur aus alten Filmen kennt und ich selbst hatte einen Anzug an und der Koffer mit meiner Schreibmaschine glänzte frisch poliert und hatte keine Kratzer. Ich stolperte fasziniert durch die Straßen und dann rempelte mich ein junger Mann an und es war Pascal, den ich am Morgen kennengelernt hatte und wir liefen weiter durch diesen Traum und er erzählte mir von einer Freundin, die noch einen Mieter aufnehmen würde und er gab mir die Adresse und ich machte mich auf den Weg, um schon am ersten Tag in Paris ein Zimmer gefunden zu haben.
Das Haus war alt, aber es strahlte Würde und Eleganz aus und ich sagte dem Concierge, zu wem ich wollte und dann stand ich an der Türe und die junge Frau die mir geöffnet hatte war auch eine der Frauen vom Vormittag, aus dem Kaffeehaus, die, die mich so fasziniert hatte, die mir nicht mehr aus dem Kopf gegangen war und sie bat mich herein und schenkte uns einen süßen Likör ein und sah mich lange prüfend an.

»Was malen Sie, welchen Stil?«, fragte sie mich schließlich.
»Ich male nicht, ich schreibe.«
»Oh …«
Ich sah sie fragend an.
»Ich nehme nur Maler als Untermieter.«
Ich sah sie weiter fragend an.
Sie nestelte etwas nervös an Ihrem Hausmantel, trank einen Schluck und dann wiederholte sie:
»Ich nehme nur Maler. Es tut mir leid.«
»Aber warum? Mögen Sie keine Schriftsteller, Madame?«
»Doch … das ist es nicht. Es ist …«, sie sah mich hilflos an und dann errötete sie leicht.
»Es ist so, ich nehme nur Maler auf. Ich liebe es, wenn sie mich malen.«
Ich starrte sie an: »Verstehe«, sagte ich dann zögernd und erhob mich.
»Es tut mir leid, es ist nichts persönliches …«, sie blickte verlegen nach unten, »ich hatte schon Schriftsteller. Sie schreiben immerzu, sind nicht ansprechbar und irgendwann, wenn sie fertig sind, gehen sie, und mir bleibt … nichts.«
Sie war so schön, die Wohnung so heimelig, ich wollte nicht aufgeben, aber ich hatte kein Argument für sie.
Aber dann, als ich an der Türe war, drehte ich mich um: »Was, wenn ich sie male? Jetzt und sofort? Wenn Ihnen gefällt, wie ich sie zeichne, darf ich dann bleiben?«
Sie sah mich erstaunt an: »Ich dachte Sie … Sie können nicht malen?« Wieder zögerte sie, dann sah sie mir in die Augen: »Also gut, wenn mir gefällt, wie sie mich zeichnen, dürfen sie bleiben!«
Ich nickte, legte mein Sakko ab, krempelte meine Ärmel hoch.
»Wie möchten Sie, dass ich sie male?«
»Kommen Sie mit«, damit ging sie in den Nebenraum, das Schlafzimmer. Sie setzte sich auf das Bett, öffnete leicht den Mantel, so dass ich die Ansätze ihrer Brüste sehen konnte und dann lächelte sie mich an: »So.«
Ich nickte, ging nach nebenan, holte meine Schreibmaschine, schob einen Tisch zurecht, nahm mir einen Stuhl, dann packte ich die Schreibmaschine aus. Sie wollte etwas sagen, aber ich hob die Hand und sie verstummte. Ich spannte sorgfältig einen Bogen Papier ein, sah sie lange an, und dann begann ich zu tippen. Ich schlug meine Finger gierig in die Tasten, konnte gar nicht mehr aufhören, ich war wie in einem Rausch, so, als hätte ich noch nie eine Blockade gehabt, zu schreiben. Ich schrieb einen Brief, an sie, und als ich fertig war, nahm ich den Bogen heraus, drehte mich zu ihr um und dann begann ich, ihr vorzulesen, was ich getippt hatte:

2.

»Verehrte Madame, liebste Amélie, Sie möchten ein Bild, von sich. Doch erlauben Sie mir zu sagen, wie soll jemand eine Frau wie Sie malen? Wie soll er es schaffen, den Ton Ihrer Haut richtig zu treffen, diesen perfekten Farbton, nicht blaß, aber auch nicht dunkel, sondern diese vornehme Tönung, die, unterstützt durch Ihre Jugend, so wundervoll mit dem Licht spielt? Woher sollte ein Maler die Farben nehmen, um das Gold Ihrer Locken richtig zur Geltung zu bringen? Überhaupt, Ihr Haar, die frechen Löckchen, die Ihnen immer wieder vors Gesicht fallen und die sie dann jedesmal anmutig, und auch ein bisschen lässig, zur Seite streichen. Manchmal lächeln sie dazu, ein Lächeln, das schon fast einen Hauch frivol ist, verführerisch allemal, so dass man unweigerlich überlegt, wie es sein muss, dürfte man Sie Lieben, und sie sich in Lust und Ekstase mit eben dieser Geste das Haar aus dem Gesicht streichen, achtlos dann, keuchend, ich darf gar nicht weiter darüber nachdenken …

Oder Ihre Augen, dieses Grün, das in jedem Licht anders schimmert. Ich müsste hundert Bilder malen, um auch nur annähernd darzustellen, was es bedeutet, sich in Ihren Augen zu verlieren, die so klar und offen im Blick sind, und so viel verheißen, wenn sie wie Smaragde schimmern. Und erst Ihr Mund! Diese herzförmigen Lippen. Wer will sich erdreisten, diesen Mund nur in einem Zustand auf einer Leinwand zu fixieren! Wenn Sie sprechen, der feine Klang Ihrer Stimme, wenn sich Ihre Lippen bewegen, man ab und zu Ihre Zungenspitze sieht und nur noch an eines denken kann, nämlich wie es sein muss, wenn man diese Lippen küssen dürfte, oder wie dieser Mund einem Dinge ins Ohr flüstert, mit heiserer Stimme dann, das Paradies versprechend, einen Großbrand der Gefühle auslösend. Wäre ich ein Maler, ich würde daran verzweifeln, Ihre Brüste zu malen. Sie können nicht verlangen, dass das jemand schafft! Es schafft, auch nur im Entferntesten darzustellen, wie sie sich unter Ihrem Bademantel wölben, den zarten Ton Ihrer Brustwarzen naturgetreu zu treffen ist unmöglich und Ihre Nippel haben sicher weit mehr verdient, als nur ein Farbklecks auf einer Leinwand zu werden.
Vorhin, als Sie sich fragten, was ich da tue, als ich begann zu schreiben, da färbten sich Ihre Wangen vor Unmut ganz leicht rot. Ein Farbton, den sie sicher auch annehmen, wenn Sie erregt sind, eine Vorstellung wiederum, die mein Herz rasen läßt. Und ganz kurz hat sich dabei Ihr Mantel geöffnet und ich konnte einen Blick auf Ihre Schenkel werfen, so wundervoll geformt und ganz leicht war der Ansatz einer bezaubernden Spalte zu erkennen, die verheißungsvoll verdeckt von Ihren Schenkeln, ganz tief in Ihren Schoß führt – und mir stockte kurz der Atem.
Niemals wird es einem Maler gelingen zu vermitteln, was er empfand, als er Sie malte. Er wird dem gefälligen Betrachter nur einen Ausschnitt vermitteln, eine Momentaufnahme, aber er kann nicht erzählen, was er dabei fühlte. Nicht so wie ich, der ich meinem Leser verrate, wie meine Hände schwitzten, wie mein Herz klopfte und wie ich spürte, dass mir das Blut in die Lenden floß, während ich Ihr Bild für meine Leser zu Papier brachte.

Ihr Porträt auf einer Leinwand, mit starrem Blick, eingefrorenem Lächeln, bewegungslos – die Vorstellung ist entsetzlich! Sie sind so lebendig, so facettenreich, so unglaublich! Sie sind eine Göttin! Und eine Göttin zu malen ist anmaßend.
Madame, Sie sagen, es bleibt Ihnen nichts, wenn ein Schreiber Sie verläßt. Erlauben Sie mir zu widersprechen. Erlauben Sie mir, Sie für immer unsterblich zu machen, in dem ich über Sie schreibe.«

Ich ließ den Briefbogen sinken und sah ganz langsam hoch, in ihre Richtung. Sie saß noch immer auf dem Bett und in ihren Augen glitzerten Tränen. Sie schluckte, wollte etwas sagen, setzte nochmals an:

3.

Irgendetwas ließ mich an dieser Stelle erwachen und ich versuchte mich verzweifelt, an den Traum zu klammern. Ich wollte unbedingt hören, was sie zu meiner Geschichte sagen würde, aber ich schaffte es nicht und dann schlug ich die Augen auf und war wieder in diesem tristen Loch von Hotelzimmer und der Regen peitschte an die Fenster.

Ich rauchte auf dem Rücken liegend und hatte die Augen geschlossen. Irgendwo hatte ich einmal gelesen, dass unser Gehirn unsere Träume aus dem Schlaf nach einer kurzen Weile löscht, damit wir nicht Gefahr laufen, sie mit der Realität zu verwechseln. Ich versuchte mich an jedes Details zu erinnern, an jedes Wort, jede Geste. Mich überfiel regelrecht Panik, ich könnte damit nicht fertig werden, bevor alles aus meiner Erinnerung verschwand. Schweiß brach mir aus und ich setzte mich mit einem Ruck auf. Mein Kopf quittierte das mit einem heftigen Stich und mir wurde leicht schwindlig. Zu viel Alkohol, zu wenig gegessen. Ich wankte ins Bad, goß mir eiskaltes Wasser ins Gesicht und dann lief ich nach unten und erbettelte mir beim Wirt eine Kanne schwarzen Kaffee, die ich vorsichtig auf mein Zimmer balancierte. Dann riss ich hastig die Schreibmaschine aus ihrem Koffer, spannte einen Bogen Papier ein und dann drosch ich in die Tasten, um alles aufzuschreiben, damit ich mich daran erinnern konnte, an Amelié, die Wohnung, die Situation, ihren Körper.

Ich schrieb die ganze Nacht und bis weit in den Vormittag hinein, dann hatte ich nicht nur den Traum niedergeschrieben, sondern auch meine ganze Reise, alles, was ich bisher erlebt hatte, was nicht viel war, und alles, was ich seither an Gedanken und Gefühlen erlebt hatte – und das war viel. Ich hatte mir nicht die Mühe gemacht, es auszuschmücken, oder zu beschönigen, oder zu dramatisieren. Ich hatte es einfach nur zu Papier gebracht, einfach so, wie es eben war. Dann starrte ich aus dem Fenster und konnte an nichts anderes denken, als an die Frau mit den grünen Augen, deren Namen ich gar nicht kannte, den ich nur geträumt hatte.
Das Radio fiel mir wieder ein und ich schaltete es an, aber es liefen keine Liebeslieder mehr wie am Abend zuvor, sondern Jazz, den ich nicht mochte und beim Versuch, einen anderen Sender zu finden, verdrehte ich die Skala und dann fand ich nicht mal mehr den einen Sender wieder und als mir das Rauschen, das das Einzige war, was das Gerät aus dem Äther fischte, mir anfing auf die Nerven zu gehen, brach ich in meiner Wut den Hebel ab und so zog ich schließlich einfach den Stecker aus der Wand.

Was, wenn es diese Liebe doch gab? Was, wenn es da etwas gab, das ich bisher nicht erlebt hatte? Was, wenn ich darüber schreiben sollte, über diese ach so große Liebe, die ich bisher nur mit Spott und Hohn von mir gewiesen hatte? Was, wenn das alles aber doch nur ein einziger Haufen Scheiße wäre? Ich musste mich entscheiden.

Ich zog den Koffer unter dem Bett hervor und klappte ihn auf und dann machte ich einen sauberen Schnitt mit meinem Taschenmesser in das Futter des Deckels. Die Goldmünze wog schwer in meiner Hand. Ich hatte sie dort eingenäht. Und ich hatte mir geschworen, wenn ich nichts mehr hätte, außer dieser Münze, dann würde ich heimkehren, aufgeben, es einfach sein lassen. Es war meine Versicherung für ein letztes feudales Essen, einen letzten feudalen Vollrausch und für ein Ticket, zurück, in mein altes Leben.

Es regnete noch immer und ich schlug den Kragen meines Mantels hoch. Gold stand gut, in diesen Zeiten und ich hatte weit mehr Franc bekommen, als ich gehofft hatte. Jetzt würde ich nur noch meine Sachen holen müssen, das Zimmer bezahlen und dann ein Zugticket kaufen. Es war nicht weit, zu meiner Pension, aber trotz des Regens hatte ich Lust, ein paar Schritte zu laufen und ging in die entgegengesetzte Richtung. Es war grau, nass, kühl. Ich betrat das erste Geschäft, das ich fand und kaufte mir Zigaretten und Streichhölzer. Echte Zigaretten! Und obwohl ich diese Gauloises ohne Filter mochte, nahm ich welche mit, denn ich hatte die letzten Tage noch in zu schlechter Erinnerung, als ich dauernd den Tabak ausspucken musste, von meinen selbst gedrehten. Ich wollte gerade gehen, da entdeckte ich die kleinen Cognac Fläschchen, nur so groß wie ein Flachmann und kaufte mir eine.

Ich überlegte, ob ich mir nur an einem Imbiss ein herzhaftes Crêpes holen sollte, oder, wonach mir mehr war, in einem guten Restaurant eine teure Flasche Wein und ein mehrgängiges Menü gönnen sollte. Geld genug hatte ich jetzt in der Tasche. Und für das Ticket zurück würde es immer mehr als genug reichen.

Und dann stand ich wieder vor dem Cafe, in dem ich gestern Pascal und die anderen getroffen hatte. Und Amelié, oder wie immer sie in Wirklichkeit hieß. Ich stand am Fenster, dem großen, auf dem in gewaltigen Lettern der Name aufgeklebt war und schaute nach drinnen. Erst war nichts zu sehen, es war dämmrig im Lokal und wir waren ja ganz hinten gesessen, aber dann gewöhnten sich meine Augen an das Licht und ja, da saßen sie, wie gestern, wie vermutlich auch morgen, wie jeden Tag. Ich wusste nicht, ob ich reingehen sollte. Aber wozu? Ich würde morgen abreisen. Nie wieder zurückkehren. Amelié nie wieder sehen. Warum also den Schmerz noch vergrößern. Den Schmerz? Mir wurde erst jetzt bewusst, dass ich Schmerz empfand. Darüber, dass ich fahren würde. Und darüber, dass ich sie nie wiedersehen würde. Und am meisten darüber, dass sie nie meine Geschichte lesen würde, die ich in der Nacht begonnen hatte. Kurz stellte ich mir vor, wie es wäre, ich bliebe hier. Ich würde alles daran setzen, sie zu erobern. Nachts, wenn ich schrieb, würde sie im Bett liegen, nackt, und auf mich warten. Und dann würde ich ihr vorlesen, was ich geschrieben hätte und sie würde mich anspornen und motivieren und dann dürfte ich sie lieben, den Rest der Nacht, diesen Körper berühren, diesen Mund küssen, ihren Duft atmen, ihre Lebendigkeit in mir aufsaugen. Ich begann zu zittern, so sehr wühlten mich diese Gedanken auf. Ich nahm einen weiteren Schluck des widerlich billigen Cognacs, der mir fast den Magen verbrannte und in der Kehle eine Spur hinterließ, als hätte man brennendes Benzin getrunken.

Jetzt sah sie auf und als sie ein Streichholz entzündete, um sich eine Zigarette anzubrennen, wurde ihr Gesicht kurz beleuchtet und ich sah ihre Gesichtszüge, die einem Engel glichen und ihre Augen wirkten für einen Moment so, als wären sie grüne Smaragde, die Feuer sprühten. Dann war das Bild weg, das Streichholz verglomm und sie blies den Rauch lange aus, in Richtung der Decke und sie wirkte verloren, ausgeschlossen, einsam und einen Augenblick gab ich mich dem Gedanken hin, dass sie an mich dachte, sich fragte, ob ich heute wieder käme, wir uns wieder ganz zufällig berühren würden, uns fühlen dürften, ganz kurz nur, aber doch lange genug, um dieses Feuer zu entfachen. Diese Liebe zu spüren, diese große, einzigartige, die es scheinbar doch zu geben schien.

Ich gab mir einen Ruck, trat einen Schritt zurück. Ich würde nicht hineingehen, ich würde meinen Plan ausführen, mich an meinen Schwur halten, den ich mir gegeben hatte, und abreisen, alles hinter mir lassen, vergessen, ignorieren. Hierzubleiben war keine Option. Nur, weil ich endlich ein paar Seiten geschrieben hatte, hieß das nicht, dass etwas aus der Geschichte werden könnte. Mein Geld wäre bald wieder aufgebraucht und ich könnte nicht einmal mehr nach Hause fahren. Es war zu unsicher, die ganze Idee war zu unsicher gewesen, hatte mich zuviel gekostet, nicht nur an Geld, nein, auch an Zeit, an Vertrauen, Vertrauen in mich. Ich nahm einen weiteren Schluck und beschloß, eine letzte Zigarette zu rauchen, noch einen Blick auf sie zu werfen, von hier aus, und dann zu gehen, so wie ich es vorgehabt hatte.

Ich rauchte langsam, ich wollte es so lange wie möglich rauszögern, den Abschied. Diesen endgültigen, diesen schmerzhaften. Ich trat die Kippe sorgfältig aus, warf einen letzten Blick in das Lokal – und genau in diesem Moment sah sie hoch! Und über ihr Gesicht strich ein Lächeln und ihre Augen trafen meine. Und dann pfiff ich auf Zuhause und betrat das Lokal, um diese Liebe zu erkunden, diese eine, große, einzigartige.

4.

Ich stand, wie fast jeden Tag, am Schaufenster der kleinen Buchhandlung und blickte auf die Auslage. Meistens blieb ich auf eine Zigarettenlänge stehen und starrte in den Laden. Und dabei dachte ich auch jedesmal zurück, wie ich vor etwa einem Jahr vor dem großen Fenster des Cafè gestanden hatte und Amelié still ansah, wie mich diese Sehnsucht zerriss, nach ihr – und an den Schmerz, den es mir verursachte, dass ich beschlossen hatte, Paris zu verlassen.

Ich hatte fertig geraucht und warf die Zigarette fort. Dann warf ich einen letzten Blick auf mein Buch, dass noch immer auf der Stellage für die besten Neuerscheinungen lag und las zum tausendsten Mal den Titel: ’’Ausgerechnet Paris’’. Mir wurde warm, obwohl ich nur einen leichten Leinenanzug trug. Aber dieser Mai fühlte sich schon jetzt an wie Hochsommer, der Flieder blühte überall in der Stadt und überzog die Straßen mit seinem Duft nach Sommer, Sehnsucht und Liebe. Ich musste lächeln, dann ging ich los, die paar Schritte, bis zum Cafè, in dem wie jeden Tag Pascal mit seinen Freunden saß, Wein trank, rauchte, diskutierte, träumte. Und wo auch auch Amelié bereits auf mich wartete.

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„STURM“ Die Leseprobe

Veröffentlicht: 15. Oktober 2016 in STURM
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Manchmal wird aus dem Wind, der uns im Leben entgegen bläst, ein kräftiger Sturm. Schlagen Sie den Kragen hoch, nehmen Sie sich einen Drink und halten Sie sich gut fest. Denn dieser STURM ist gnadenlos, hart und direkt.

Damit Sie sich einen ersten Eindruck verschaffen können, habe ich Ihnen ein paar Stellen aus meinem neuen Roman herausgepickt. Abgerundet mit Bildern, die ich teilweise an den Originalschauplätzen der Geschichte aufgenommen habe.

Ich wünsche Ihnen viel Vergnügen – und hoffe natürlich, Ihr Interesse auf die ganze Story wecken zu können.

Ihr

Peeter Cavendish

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… Nach außen hin freilich tat ich völlig gelassen. Niemand durfte merken, wie aufgeregt ich war. Das wäre tödlich gewesen. Damals, als ich meine Firma gegründet hatte, noch alles alleine machte, war das egal. Aber heute war ich von lauter Topleuten umgeben, jeder hatte sein Spezialgebiet. Sie alle waren brillant, erfolgreich und hungrig. Und alle wollten nach ganz oben. Schwäche wurde gnadenlos ausgenutzt. Freundschaft existierte nicht. Respekt bekam nur, wer besonders brutal war. Wir waren Zombies. Wir schliefen nie, drehten immer im roten Bereich, nahmen uns, was wir wollten. Wir lebten schnell und unerbittlich. Und ich war der König unter diesen Killern. Ich hatte natürlich im Lauf der Zeit immer mehr Gesellschaftsanteile abgeben müssen, um die Firma immer noch größer und erfolgreicher zu machen. Aber ich ging dabei so vor, dass niemand an mir vorbeikam. Zumindest nicht, solange ich wach und vorsichtig blieb.

Die Konferenz war zu Ende, es gab nicht mehr viel zu sagen, jetzt würde alles seinen Lauf nehmen. Ich stand in meinem Büro und sah aus den raumhohen Fenstern auf die Stadt. Dieses Lichtermeer, das Ruhe ausstrahlte, fast schon Geborgenheit. Kurz stellte ich mir vor, wie Familien an Tischen saßen, zu Abend aßen, sich von ihrem belanglosen Tag erzählten. Eine Sehnsucht regte sich plötzlich in mir, unbestimmt, und es zog kurz in meinem Magen. Ich straffte mich, um dieses Gefühl abzuschütteln, das mir unangenehm war, und schenkte mir noch einen Drink ein …

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… Die letzte Firmenübernahme lief weiterhin problemlos ab und ich langweilte mich immer mehr. Die Abende verbrachte ich meistens in meinem Lieblingslokal, aß alleine, betrank mich danach in meiner Bar und hing meinen Gedanken nach. Diese Orte waren für mich, niemand aus der Firma kannte sie, hierher kam ich nur ohne Begleitung, wenn ich nachdenken wollte, oder, was häufiger der Fall war, wenn ich vergessen wollte. Wenn ich nicht zu betrunken war, ging ich danach noch in einen Club, in dem ich mir Sex kaufte. Anonymen, schnellen Sex, bei dem ich nichts denken musste, nichts sagen musste, bei dem ich nicht den Namen der Frauen kennen oder gar über irgendwelchen Blödsinn sprechen musste, der mich ohnehin nicht interessierte.

An einem dieser Abende war ich in meinem Lokal hängen geblieben. Ich hatte mir bereits zum Essen eine zweite Flasche Wein kommen lassen und mich danach mit einer Flasche Grappa endgültig abgeschossen. Es war ein Kampf gegen die Monster in meinem Kopf und wir probierten aus, wer stärker war, ob ich sie mit genug Alkohol ertränken, töten würde können, oder ob sie sich durchsetzten. Ich versuchte gerade, mir umständlich eine Zigarette anzuzünden, als sie plötzlich an meinem Tisch stand. Sie trug ein schlichtes schwarzes Kleid, hatte wieder ihre Haare hochgesteckt und sah mich ruhig an:
»Hallo Peeter.«
Ich musste zweimal hinsehen. Sie war unglaublich schön. Nicht hübsch, nicht süß, nicht attraktiv. Sie war einfach schön, perfekt, wie diese Models aus den Journalen, die man mit allerlei Tricks auf Hochglanz trimmt. Nur, sie war es in natura. Sie stand da und sah aus wie eine Göttin. Und ich war besoffen wie ein Penner. Ich konnte nicht glauben, dass ich sie ausgerechnet wieder traf, wenn ich in diesem Zustand war. Ich legte die Zigarette beiseite, versuchte möglichst nüchtern zu schauen und lächelte sie an:
»Vivian, wie schön! Bitte, setzen Sie sich.«
Sie nickte, zögerte einen Moment und nahm sich einen Stuhl. Ich winkte dem Kellner, bestellte uns zwei Drinks und wir schwiegen beide, bis die Getränke kamen. Dann spielte sie an ihrem Glas, nippte nur daran und sah mich schließlich voll an. Ihre Augen waren wie kalte Gebirgsseen, sie zeigten keine Regung, ließen auf nichts schließen, aber ich verlor mich in ihnen, wollte etwas sagen, da hob sie die Hand:
»Warum erkundigen Sie sich über mich?«
»Ich wollte Sie einfach wiedersehen.«
Sie zog die Augenbrauen hoch. »Und warum?«
»Weil Sie mir nicht mehr aus dem Kopf gehen.« Erstaunlicherweise konnte ich wieder einigermaßen klar sprechen und ich hoffte inständig, dass sie nicht merkte, wie viel ich schon getrunken hatte.
Wieder zog sie die Augenbrauen leicht hoch, drehte das Glas in ihren Händen und dann lächelte sie leicht: »Soll ich Ihnen einen Kaffee kochen?«

Wir saßen in ihrem Jaguar und sie fuhr uns durch die Nacht. Die Bewegung des Autos sorgte dafür, dass sich alles um mich drehte, und mir war kotzübel, aber ich versuchte tapfer durchzuhalten. Ich wollte das nicht versauen, und ich klammerte mich unauffällig am Sitz fest, in der Hoffnung, dass er irgendwann aufhören würde, sich zu drehen. Eine Ampel sprang auf Gelb und sie fuhr viel zu schnell und erst wollte sie es noch schaffen, aber dann entschloss sie sich, doch zu bremsen, und der Ruck, den der Gurt auf meinen Magen ausübte, als der schwere Wagen so abrupt stehen blieb, gab mir den Rest. Ich schnallte mich ab, murmelte ein »Sekunde« und kam gerade noch aus dem Auto, bevor ich mir am Straßenrand die Seele aus dem Leib kotzte …

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… Die Nacht war mild und ich öffnete das Verdeck des Porsche und fuhr einfach los, ohne Plan, was wir tun sollten. Ich hatte keine Lust auf ein weiteres Lokal und direkt zu ihr zu fahren, erschien mir zu plump, und als ich sie gerade fragen wollte, ob sie meine Wohnung sehen möchte, sagte sie: »Es ist so warm, lass uns ein bisschen herumfahren, raus aus der Stadt.«
Ich nickte, wendete, und dann fuhren wir durch diese laue Nacht, und als die Landstraße durch ein Waldgebiet führte, sog ich den frischen Duft nach Kiefern tief in mich ein, und dann legte sie mir eine Hand auf den Schenkel. »Kannst Du mal halten, ich muss pinkeln.«
Ich bog in einen Waldweg ab, der nach ein paar Metern von einer Schranke versperrt war, und hielt. Sie sah mich von der Seite an: »Macht es dir was aus, mit rauszukommen, ich trau mich nicht alleine?«
Ich nickte und stieg mit ihr aus. Wir liefen um die Schranke herum, ich hatte die Scheinwerfer angelassen, und sie raffte ihr Kleid hoch und hockte sich hin, und scheinbar hatte sie gar kein Höschen an, und während ich ihr fasziniert zusah, blickte sie mich an und grinste: »Musst du nicht auch?«
Ich fand die Situation plötzlich geil und obwohl ich im Lokal auf der Toilette gewesen war, öffnete ich meine Hose und holte meinen Schwanz raus und ihre Augen bekamen einen seltsamen Glanz im Scheinwerferlicht und sie war wohl fertig, denn sie stand auf und stieg aus ihrem Kleid und stand nackt vor mir, mitten in diesem Wald im Nirgendwo.

Ihre Figur war atemberaubend, sie war groß, was mir erst jetzt so richtig bewusst wurde, als ich ihre langen Beine sah, die endlos zu sein schienen. Ich verhedderte mich in meiner Hose, die nach unten gerutscht war, als ich einen Schritt auf sie zumachte, aber sie kam mir entgegen und presste sich an mich und ich suchte gierig ihren Mund, und sie zu küssen war nochmals eine Steigerung zu dem, was ihre normalen Berührungen schon in mir ausgelöst hatten. Ich schob sie zurück zu der Schranke und drehte sie um, und sie fasste mit beiden Händen danach und beugte sich vor und dann endlich war ich in ihr. Ich hatte das Gefühl, meinen Penis in heiße Lava zu stecken. Ich zitterte schlagartig und stieß zu, und sie drängte mir ihren Arsch entgegen und dann fickten wir uns in diesem Scheißwald die Seele raus, bis wir beide schreiend kamen, und ich musste mich noch eine ganze Weile an ihr festhalten, weil meine Knie so wackelten, dass ich vermutlich einfach umgefallen wäre. Sie schmiegte sich an mich und so standen wir einfach da, während mein Samen langsam wieder aus ihr herauslief, und irgendwann lösten wir uns und zogen uns an und stiegen in den Wagen und dann rauchten wir schweigend eine Zigarette, bis ich endlich den Motor anließ und wir zurück in die Stadt fuhren …

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… Sie hatte mich hereingebeten und nun standen wir uns gegenüber, und einen Moment war ich aus dem Konzept und wusste nicht, ob die Idee tatsächlich so gut gewesen war. Sie sah mich immer noch fragend an und schließlich sagte ich:
»Kann ich dich für ein paar Tage buchen. Komplett, vierundzwanzig Stunden?«
»Wie meinst du das?«, sie klang unsicher, aber ihre Stimme hatte wieder diesen wundervollen melodischen Klang, der mir schon auf der Dachterrasse des Hotels aufgefallen war, neulich, bei einer unserer Partys, wo wir uns kennengelernt hatten.
»Ich muss ein paar Tage irgendwo wohnen, ich brauche Essen, und ein- oder zweimal ein Auto, um ein paar Dinge zu erledigen. Ich zahle dafür, ganz normal, deinen normalen Tarif.«
»Bist du in Schwierigkeiten?«
»Ein wenig. Aber ich habe nichts Schlimmes gemacht. Nur meine Frau, sie hat …«
»Sie hat dich rausgeworfen?«
»Ja. Aus unserem Haus, aus der Firma, das komplette Programm.« Ich überlegte kurz, ob ich es dabei beließ, dann ergänzte ich: »Und sie hat mir die Behörden auf den Hals gehetzt. Ich brauche einfach ein paar Tage, um nachdenken zu können.«
Sie sah mich lange an, dann nickte sie langsam: »Du kannst hierbleiben. Das ist okay. Du musst mich dafür auch nicht bezahlen. Ich bin die ganze Woche gebucht, ich werde eh nicht viel zu Hause sein.«

Ich hatte mich geduscht, endlich wieder mit heißem Wasser, rasiert und meine Unterwäsche und meinen Anzug direkt in den Müll gestopft. Jetzt saß ich mit meinen neuen Sachen auf ihrer Couch, rauchte und trank ihren Whiskey, den ich im Schrank gefunden hatte. Sie schlief nebenan, für sie war es Schlafenszeit, damit sie die Nacht durchhielt, wenn sie Arschlöchern wie mir dabei half, ihr beschissenes Leben für einen Moment im Rausch von Alkohol, Drogen und bezahltem Sex auszublenden.

Der Aufruhr in meinem Körper beruhigte sich langsam. Ich war aus der Schusslinie, vorerst nur, aber es war ein gutes Gefühl. Endlich konnte ich nachdenken, zumindest hatte ich das vor, aber die Augen wurden mir schwer und ich hatte Mühe, sie noch offen zu halten, und irgendwann ließ ich mich einfach seitlich auf das Sofa kippen und schlief ein…

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… Der Zug stand schon eine ganze Weile und ich blickte noch immer unentschlossen aus dem Fenster. Nachdem ich zuerst durch die kahle und verregnete Gegend gefahren war, die die letzten Jahre so etwas wie meine Heimat gewesen war, hatte das Bild langsam gewechselt. Zuerst waren nur hier und da ein paar Wiesen weiß eingezuckert, aber je weiter der Zug fuhr, umso höher lag der Schnee. Als wir uns schließlich die ersten Anhöhen der Alpen hinaufkämpften, hatte ich fasziniert auf die Berggipfel geblickt, die wie in Watte eingepackt alles an Geräuschen zu verschlucken schienen.

Mein Zug endete in Österreich und ich nahm sofort den nächsten, der verfügbar war, und kam diesmal bis Rom. Als der Zug sich langsam aus den Bergen hinunterwandt, wurden die Wiesen erst schmutzig braun, wechselten zu zartem Grün, um schließlich langsam so intensiv und tief zu leuchten, wie wir es bei uns nur im Sommer kennen. Als ich in Rom ankam, war meine Winterjacke schon viel zu warm und ich schwitzte, während ich versuchte, gleich wieder die nächste Möglichkeit zu finden, meine Reise fortzusetzen. Von hier aus konnte ich jeden erdenklichen Winkel ganz im Süden des Landes erreichen, und da es mir letztlich egal war, entschied wieder der Zug das Rennen für sich, der als erster weiterfahren würde.

Ich war noch einmal umgestiegen, in irgendeinen Bummelzug, der mich, so hatte es mir der freundliche Schaffner versprochen, bis ganz ans Meer bringen würde. Und nun standen wir an einem winzigen Bahnhof in irgendeinem verlassenen Nest und niemand wusste, warum wir nicht weiterfuhren. Die Station war mehr als in die Jahre gekommen. Die Fassade, ehemals terrakottafarben, war verwittert und überall blätterte der Putz ab. Die Bahnhofsuhr, die stolz auf einem kleinen Turm thronte, war längst stehen geblieben. Ich sah eine Eselskarre und traute meinen Augen nicht, dass es so etwas tatsächlich noch gab. Ein paar Stände waren aufgebaut, an denen Obst und Käse verkauft wurden. Ein paar Männer standen herum, rauchten und unterhielten sich gelassen. Kinder spielten auf der Straße Fußball und es parkten nur vereinzelt ein paar Autos. Ich hatte das Fenster geöffnet und die Luft, die hereinkam, roch bezaubernd nach irgendwelchen Kräutern, die ich nicht kannte, und nach Salz und Fisch – wir waren wohl tatsächlich inzwischen direkt am Meer. Die ganze Szene wirkte wie aus einem Sechzigerjahre-Film. Antiquiert, alt, morbid – aber gerade das machte den Charme aus. Es hätte mich nicht gewundert, wenn alles auch noch in Schwarzweiß gewesen wäre, passend zu meiner Vorstellung eines alten ’’Film noir’’. Ich sah aus den Fenstern auf der anderen Seite des Zuges, und dort erblickte ich eine Art Bistro, gegenüber dem Bahnhof. Es sah gemütlich aus, ein paar Tische standen draußen, ein paar Männer saßen dort, hatten einen Drink vor sich – die meisten ein Glas Wein – und alles wirkte so entspannt, so gelassen. Ich dachte, wie schön es wäre, jetzt ebenfalls dort zu sitzen und ein Glas Wein zu haben, und dann wurde mir klar, dass dem nichts im Wege stand, und so packte ich meine Sachen und verließ den Zug, um in dieses Lokal zu gehen.

Kaum war ich auf dem Bahnsteig, ertönte ein schriller Pfiff, und der Zug setzte sich stöhnend in Bewegung. Ich zuckte mit den Schultern. Fast schien es, er hätte nur gewartet, bis ich endlich ausstieg.

Ich betrat das Lokal, sie nannten es ’’Bar’’, aber es war mehr eine Mischung aus Kaffeehaus, Bistro und Kiosk. Ich sah, dass man Zeitungen und Zigaretten kaufen konnte, es gab kleine Snacks, die in einer Vitrine feilgeboten wurden, und eine lange Theke, dahinter ein hohes Regal, gut bestückt mit allen Sorten Alkohol, und das Prunkstück war ein Monster von Kaffeemaschine, chromglänzend, dominant, genau in der Mitte aufgestellt, die im Sekundentakt kleine Koffeinbomben ausspuckte.

Ich setzte mich an die Bar und der Wirt nickte mir freundlich zu. Ich bekam ein Glas Wein und während ich noch überlegte, was ich essen sollte, stellte er eine ganze Batterie an Snacks vor mich hin. Ich sah mich um, es war später Vormittag, aber einige Tische waren schon besetzt. Ein paar Männer spielten Karten, andere lasen Zeitung oder diskutierten lautstark über irgendetwas. Die Einrichtung war dunkel, aber ordentlich, es gab einige Stühle und Tische und auch ein paar schwere Sessel, die um kleine Kisten herumstanden, die als Ablagen dienten …

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… Am Hafen lerne ich Salvatore kennen. Er ist Fischer. Manchmal, wenn es auch am frühen Morgen nicht klappt, dass ich doch etwas schlafen kann, laufe ich zur Mole und sehe den Fischerbooten zu, die nach einer langen Nacht auf See wieder einlaufen. Fast alle Boote sind alt und verrostet und klein und scheinen unter der Last des Fangs fast zu kentern. Auf den meisten Booten sind mehrere Leute und ich habe den Eindruck, es sind immer Vater und Sohn, und manche haben wohl auch eine kleine Mannschaft. Eins der Boote ist jedoch nur mit einem Mann besetzt. Er steht am Steuer, groß und kräftig, und kommt meist als Letzter rein. Ich sitze auf einem Poller, rauche und lasse die Szenerie auf mich wirken, als er mich anspricht: »Wollen Sie Fisch kaufen?«
Ich zucke mit den Schultern: »Ich weiß nicht. Nein, eigentlich nicht. Ich koche nie selbst.«
Er schaut mich an und ich mustere ihn. Sein Alter ist undefinierbar, sein Gesicht sieht aus wie Leder, besonders zähes Leder, tiefe Furchen, konserviert von Salz und Wind und einem vermutlich schon sehr langen Leben. Nur seine Augen sind jung. Sie blicken mit einer Klarheit umher, flink und eindringlich, als scannten sie in Sekundenschnelle alles und jeden. Er überlegt kurz, dann fragt er mich: »Wollen Sie mal einen probieren?«
Ich verstehe nicht, was er damit meint, und blicke ihn fragend an.
»Kommen Sie. Ich grille uns ein paar Fische. Frischer kriegen Sie die nirgends.«
Ich zögere kurz, zu skurril ist die Situation, aber dann zucke ich wieder mit den Schultern und klettere zu ihm an Bord.

Das Boot ist größer, als es aussieht, eine kleine Treppe führt nach unten und ich sehe eine Art winzigen Schlafraum, scheinbar wohnt er auf seinem Schiff. Die Fangbehälter sind randvoll mit allerlei Fischen und an Deck kokelt ein kleiner Grill vor sich hin, den ich von der Mole aus gar nicht bemerkt hatte. Er wählt ein paar aus und zeigt sie mir und ich nicke anerkennend.
»Willst du sie ausnehmen?«, fragt er mich, und ich schaue ihn blöde an und er lacht, ein raues Lachen, wie aus einem Film, und er schüttelt den Kopf und grinst:
»Du lebst noch nicht lang am Meer, oder?«
»Nein. Noch nicht sehr lang.«
»Willst du es lernen?«
Ich nicke und dann zeigt er mir, wie man den Fisch ausnimmt, und zuerst finde ich es eklig, aber dann reiße ich mich zusammen, denn eigentlich sollte man alles, was man ißt, auch selbst zubereiten können, und plötzlich beneide ich ihn. Um sein Leben, das er in meiner Vorstellung führt. Den festen Rhythmus, den er hat, den ihm das Meer und die Gezeiten vorgeben und dem er folgt.

Er hält mir den zweiten Fisch hin und während ich unter seinem kritischen Blick beginne, ihn aufzuschneiden, greift er hinter sich und holt eine Flasche Wein hervor und zwei Gläser und schenkt uns ein.

Dann grillt er die Fische, er reibt sie dazu nur mit etwas Olivenöl ein und gibt ein paar Kräuter und etwas Salz hinzu. Sie schmecken herrlich und wir essen und trinken seinen Wein und für einen Moment vergesse ich meine Gedanken und sitze mit diesem Fremden, der mir so seltsam vertraut scheint, auf einem schaukelnden Boot, esse und genieße den Wein.

Er stellt keine Fragen, woher ich komme und warum ich ausgerechnet hier gelandet bin, und eine Weile schauen wir aufs Wasser und sprechen gar nichts. Irgendwann frage ich ihn, wie es ist, nachts, draußen auf dem Meer, und er erzählt mir von den langen Stunden, meist in absoluter Finsternis, von der Hoffnung auf einen guten Fang, von der Angst, wenn das Meer rau und unerbittlich ist. Von den vielen Freunden, die nicht mehr zurückkamen und deren Boote nie gefunden wurden, er erzählt es einfach so, ohne Theatralik oder Effekthascherei. Es ist einfach seine Geschichte, und ich sitze da und biete ihm von meinen Zigaretten an und höre ihm fasziniert zu …

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… Wir liegen auf dem Bett und das Mondlicht taucht das Zimmer in kaltes schwarzes Licht. Normalerweise bin ich ungeduldig, hastig, will es schnell und hart, will nur das Vergessen endlich finden. Sie liegt in meinen Armen und ich blicke sie an. Sie ist wunderschön, ich verliere mich in ihrem Gesicht, meine Hände erkunden ihren Körper. Sie hat wundervolle Brüste, groß und schwer und weich und durch ihre Jugend straff und aufregend. Ihre Brustwarzen sind hell und ihre Nippel klein und hart. Ich zögere lange, sie zu berühren, ihren Busen anzufassen. Ganz vorsichtig streichle ich ihn und dann küsse ich ihn, und als ich ihre Nippel in den Mund nehme, richten sie sich steil und hart auf, und sie stöhnt kurz und dann fasst sie nach mir, und plötzlich bin ich in ihr und sie ist heiß und feucht und ich bewege mich ganz langsam, höre immer wieder kurz auf, um es auszukosten, und immer wieder muss ich sie küssen und sie presst sich an mich, und als ich in ihr komme, ist es nicht wild und heftig, wie sonst, sondern ruhig und lange, und mir wird fast schwindlig davon, so unglaublich intensiv spüre ich es, und sie stöhnt auch und dann halten wir uns einfach fest und können uns nicht voneinander lösen, und dann schlafe ich irgendwann einfach ein.

Die Sonne weckt mich und einen Moment lang bin ich völlig ohne Erinnerung, doch dann fällt mir die Nacht wieder ein und ich muss lächeln und greife neben mich, aber das Bett ist leer und sie ist fort, und zum ersten Mal bekomme ich fast Angst, sie könnte gegangen sein. Ich schlüpfe in eine Hose und beeile mich, nach unten zu kommen. Auch im Wohnzimmer und in der Küche kann ich sie nicht finden, und gerade als sich ein dunkler Schatten in meinen Kopf schieben will, schaue ich aus dem Fenster und da sitzt sie, am Strand, ganz oben auf den Dünen, direkt am Haus, und hat die Arme um die Knie geschlungen und starrt aufs Meer.

Ich koche Kaffee und fülle zwei Tassen und dann gehe ich raus zu ihr und halte ihr die Tasse hin: »Guten Morgen.«
Sie sieht auf, und ihr Blick ist leicht verlegen und sie lächelt wieder scheu, und dann nimmt sie die Tasse: »Danke!«

Ich setze mich neben sie in den Sand und zünde mir eine Zigarette an, und dann sitzen wir da und schauen aufs Wasser und keiner weiß so recht, was er sagen soll. Gelegentlich nimmt sie mir die Zigarette aus der Hand, macht einen Zug und blickt dann dem Rauch hinterher.

Die ersten Fischerboote sind zu sehen, die Kurs auf den kleinen Hafen nehmen, und ein Schwarm Möwen begleitet als Konvoi kreischend die Ankunft. Das Meer hat sich beruhigt und plätschert träge ans Ufer, und alles wirkt plötzlich so vertraut und ich lege meinen Arm um sie, und sie kommt mir sofort entgegen – so als hätte sie darauf gewartet – und schmiegt ihren Kopf an mich, und zum ersten Mal, seit ich hier bin, muss ich es wissen, und ich schlucke zwei- oder dreimal und dann frage ich sie: »Du hast mir deinen Namen noch gar nicht gesagt?«
Sie blickt mich an und ihre grünen Augen bekommen einen Glanz, und dann lächelt sie und sagt: »Ich dachte schon, du fragst mich nie. Ich heiße Amelie.«

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… Ich nehme die Fische aus und bereite Wasser für die Nudeln vor und den Sud für die Muscheln, und dann heize ich meinen Grill an, was nicht einfach ist, weil ich ihn noch nie benutzt habe, seit ich hier wohne, aber endlich brennt er, und der Qualm zieht durch den hohen Kamin über das Dach ab, und ich setze mich auf die Veranda. Ich nippe gelegentlich an meinem Rum und als das Glas leer ist, hole ich mir die Flasche nach draußen und rauche, und dann starre ich über die Hügel nach unten, wo die ungeteerte Straße beginnt, die sie heraufkommen muss, und warte darauf, dass ich eine Staubwolke sehe.

Ich muss wieder eingenickt sein, denn ich schrecke hoch, als mein Fiat mit knirschenden Reifen vor der Veranda hält. Amelie steigt aus und sie hat sich umgezogen und trägt knappe Shorts und ein Top, und ich denke, sie ist perfekt gekleidet für mein Barbecue. Sie strahlt mich an und wir küssen uns, und dann halte ich sie an den Händen und schaue in ihre Augen, und alle Ängste, die ich tagsüber gehabt hatte, sind plötzlich weg, und ich fühle mich klar und frisch, und dann schenke ich ihr ein Glas Rum ein und sie erzählt mir von ihrem Tag, als würden wir uns schon ewig kennen.

Ich hatte uns die Nudeln gekocht und mit Garnelen und Muscheln serviert und danach den Fisch auf den Grill geworfen, und sie aß mit großem Appetit und wir tranken zwei Flaschen Weißwein, und sie erzählte mir von ihrem Leben und ihrer Familie, und immer wenn sie mir Fragen stellte, wich ich ihr aus und wechselte schnell das Thema, und als sie mich ganz konkret fragte, warum ich hier gelandet sei, log ich und sagte, ich sei Schriftsteller und würde nach Ideen für ein neues Buch suchen. Sie gab sich damit zufrieden und als der Wein alle war, holte ich uns Grappa und diesen süßen Zitronenlikör, den es hier überall immer nach dem Essen gibt, und wir tranken weiter und dann schauten wir der Sonne zu, wie sie im Meer versank, und ich schlug vor, an den Strand zu gehen. Sie stand auf und dann knickte sie etwas ein und ich fing sie auf, und als ich ihren Körper spürte, wurde mir wieder ganz warm und ich nahm sie in die Arme. Ich fuhr mit meiner Zungenspitze die Konturen ihrs Mundes nach und dann küssten wir uns, lange und ruhig zuerst, bis wir beide immer erregter wurden, und ich hatte meine Hände auf ihren Pobacken liegen und sie presste ihren Unterleib gegen mich, und dann ließ ich mich nach unten in die Knie sinken und knöpfte ihre Shorts auf und streifte sie ihr ab. Wie gestern, trug sie kein Höschen und sie war rasiert, was ich normal nicht mochte, aber bei ihr gefiel es mir, und ich ließ meine Zunge zuerst sanft um ihre Schamlippen kreisen, bevor ich ganz tief in sie glitt, und sie stöhnte auf und zog meinen Kopf so fest in ihren Schoß, dass ich fast nicht mehr atmen konnte, aber das war mir egal, ich brauchte keine Luft mehr, und in ihrem Schoß zu ersticken, wäre mir in diesem Moment das Liebste gewesen. Schließlich löste ich mich etwas und schob mich wieder nach oben, sie hatte ihr Top bereits ausgezogen und ich ließ meine Zunge und mein nasses Gesicht dabei über ihren Bauch und ihre vollen großen Brüste streifen und machte sie überall auch ganz nass. Sie nestelte an meiner Hose und als ich sie endlich ausziehen konnte, stellte sie ein Bein hoch, auf die untere Latte des Verandazauns, und ich drang in sie ein, und diesmal wollten wir es beide hart und schnell, und als wir dann laut stöhnend gleichzeitig kamen, war es trotzdem anders als sonst, trotzdem zärtlich, weil wir uns nicht voneinander lösten, sondern uns einfach aneinander festklammerten, und so standen wir endlos und sie atmete feucht gegen meinen Hals, und ich küsste sie ab und zu in den Nacken und wir hielten uns weiter einfach aneinander fest.

Später lagen wir auf meinem Bett, draußen war ein Gewitter aufgezogen und immer wieder zuckten grelle Entladungen über den Himmel und tauchten das Zimmer für Sekunden in gleißendes Licht, und man brauchte dann jeweils immer ein paar Augenblicke, bis man wieder etwas sehen konnte. Den Blitzen folgten so gewaltige Donner, dass das Haus jedesmal in seinen Grundmauern erzitterte, und man konnte gar nicht den Abstand dazwischen zählen, weil das Unwetter direkt über uns war, und der Lärm war so ohrenbetäubend, dass ich jeden Gedanken verlor, und wir lagen einfach engumschlungen und bestaunten dieses Naturschauspiel.

Als das Gewitter etwas weiterzog, liebten wir uns wieder, diesmal ruhig und lange und unaufgeregt, und es war einfach nur diese Nähe, die mir so guttat, und als wir erschöpft voneinander ließen, hielt ich sie weiter im Arm, bis ihre Atemzüge regelmäßig und ruhig wurden, und dann stand ich vorsichtig auf und ging nach unten, um, wie die meisten Nächte, auch diese wach und unruhig zu verbringen.

Nach dem Gewitter hatte Regen eingesetzt, es goss unbeschreiblich, und ich stand an der offenen Terrassentüre, an den Rahmen gelehnt, und trank ein Bier aus der Flasche, während ich in die Nacht und den Regen starrte und an gar nichts dachte …

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… Der Tag war grau und dicke schwarze Wolken hingen tief über dem Meer. Die Luft war salzig und roch nach Tang. Ich lief meine übliche Runde am Strand und musste ständig Treibholz ausweichen, das das Unwetter in der Nacht ans Ufer gespült hatte. Ein Schwarm Möwen hatte sich vor mir im Sand festgesetzt, an einer Stelle, an der ein ganzer Haufen toter Fische lag. Sie machten mir nur widerwillig Platz, hielten mich für einen Konkurrenten, der ihnen ihre Beute streitig machen wollte. Es roch streng, der Fisch verweste schon in der noch immer lauen Luft. Ich versuchte, ganz flach zu atmen, und beeilte mich, die Stelle zu passieren.

Amelie hatte früh losgemusst nach unserer Nacht, und ich hatte ihr wieder meinen Wagen gegeben. Sie würde ihn, wie gestern, zurückbringen, und das wäre dann schon der dritte Abend, den wir zusammen verbrachten. Ich wusste nicht, was ich davon halten sollte. Sie zog mich unglaublich an, aber ich hatte auch Angst. Angst vor der Nähe, Angst, vor den Gefühlen, die ich für sie entwickelte. Kurz schob sich das Gesicht von Vivian vor meine Augen. Vivian. Es war so lange her, inzwischen, aber es verging immer noch kein Tag, an dem ich mich nicht erinnerte. Erinnerte an sie, an mein Leben, an alles, wie es gewesen war, als ich noch jeden Tag wusste, was ich zu tun hatte. Nicht morgens schon angeödet war von der Vorstellung, dass ein weiterer Tag begann, den ich irgendwie herumbringen musste, und das mit der Gewissheit, dass ein weiterer dieser öden Tage folgen würde und noch einer und immer so weiter. Ich hatte bis jetzt keinen Plan entwickelt, was ich eigentlich tun wollte. Anfangs hatte ich gedacht, ich bliebe für ein paar Wochen, erhole mich, lecke meine Wunden und kehre dann zurück, hole mir zurück, was mir gehört. Meine Firma, mein Leben, Vivian. Ja, vor allem Vivian.

Langsam erreichte ich den Rand des Ortes mit seinen ersten Ausläufern und ich musste nur vom Strand weg nach oben laufen, um zu meiner Bar zu kommen. Ich warf einen langen Blick auf das Meer, das trüb und schmutzig grün wütend weiter hohe Wellen produzierte, und ganz obenauf bildeten sich weiße Schaumkronen, und der Horizont war nicht zu sehen, er lag verborgen im Nebel, den Wolken und der Gischt.

Ich betrat die Bar und nickte dem Wirt zu, der mir unaufgefordert einen Krug mit Rotwein befüllte und vor mich hinstellte. Ich zündete mir eine Zigarette an und dann verließ ich meinen Platz an der Bar und setzte mich ans Fenster, von dem aus man das Meer sehen konnte, und während ich in die Ferne starrte, spulten in meinem Kopf immer wieder Bilder ab, von damals, einzelne Sequenzen nur, Erlebnisse, die ich mit Vivian gehabt hatte, unser erstes Mal in diesem Wald, an der Schranke, unsere spontane Hochzeit, die Zeit danach, als ich zur Höchstform aufgelaufen war und überall mitmischte, geschäftlich, in der Gesellschaft und auch, ja, bei anderen Frauen, von denen ich doch nie ganz die Finger hatte lassen können, auch nicht, als ich dachte, mit Vivian endlich die Frau gefunden zu haben, die ich immer gesucht hatte. Der viele Alkohol, die Drogen, Hotelzimmer blendeten sich ein, wilde Partys, ja, eher Orgien, die wir gefeiert hatten.

Ich trank langsam den Krug leer und der schwere Wein wärmte erst den Magen und dann packte er meine Erinnerungen in Watte, gerade noch rechtzeitig, bevor ich an die Stelle kam, als alles kaputtging, alles zerbrach, als Vivian ausgeholt hatte, mich zu vernichten…

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… Ich wachte auf und war mir sicher, dass es schon Vormittag sein musste, aber es war noch dunkel im Zimmer und ich brauchte eine Weile, bis ich kapierte, dass es an den Wolken lag, die sich hartnäckig hielten und keine Sonne durchließen. Das Bett neben mir war leer und nach ein paar Anläufen schaffte ich es, meinen Blick so weit zu fokussieren, dass ich meine Uhr ablesen konnte, und tatsächlich, es war bereits elf vorbei. Ich konnte mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal so lange am Stück geschlafen hatte, und ich versuchte, die Bilder von der letzten Nacht in meinen Kopf zu bekommen, aber es gelang mir nicht.

Als ich aufstand, wurde mir kurz schwarz vor Augen, und ich stieß mit dem Fuß gegen eine Weinflasche, die klirrend auf den Fliesenboden kippte und dann wegkullerte. Eine zweite Flasche lag leer neben dem Aschenbecher. Ich ging ins Bad und hielt den Kopf unter kaltes Wasser und zog ihn dann schnell zurück, als ich merkte, dass zuerst nur eine sandige Brühe aus dem Hahn lief, was normal war, nach so einem Unwetter.

Als ich in der Küche saß, Kaffee trank und rauchte, fiel mir langsam der Abend wieder ein. Wir hatten am Fenster gestanden und irgendwann hatte sie mich gefragt: »Wie lange bist du schon hier, in diesem Ort?«
»Es sind bald drei Jahre.«
Sie nickte, trank einen Schluck Wein. Dann sah sie mich von der Seite an: »Und vorher, wo warst du vorher?«
»In Frankfurt.« Auch ich trank etwas Wein. »Zumindest die letzten Jahre«, schob ich hinterher.
Wieder nickte sie und ich spürte, dass sie viele Fragen hatte, aber nicht wusste, wie sie sie stellen sollte oder ob sie die Antworten überhaupt wissen wollte, und plötzlich stieg eine leichte Panik in mir auf, Panik, sie zu verlieren, und Panik, etwas falsch zu machen, und ich zitterte und wieder überfluteten mich all die Bilder aus meinem früheren Leben, und dann griff sie nach meiner Hand und schob mich zum Bett. Sie zog mir die Hose aus und begann mich zu küssen, überall, kleine leichte Küsse, die auf der Haut kitzelten, und irgendwie erwischte sie genau immer die Stellen, an denen meine Anspannung am größten war, und meine Muskeln begannen sich zu lockern und ich entspannte mich immer mehr, und schließlich war sie in der Mitte angekommen und sie nahm ihn in den Mund und ließ ihre Zunge sanft kreisen und massierte dabei leicht meine Eier, und ich vergaß plötzlich alles und jeder Gedanke verschwand, und als mein Kopf ganz leer war, ergoss ich mich in ihren Mund, und sie küsste und liebkoste meinen Schwanz noch eine ganze Weile, bis auch er ganz schlaff und entspannt war, und dann musste ich eingeschlafen sein.

Später ging ich nach draußen, um zu sehen, ob das Unwetter Schäden angerichtet hatte, aber es schien alles in Ordnung und trotz des Regens lief ich ein paar Meter in Richtung Strand, und dann stand ich auf der Düne und versuchte, das Meer vom Himmel zu unterscheiden, was unmöglich war, weil beides grauschwarz ineinander überging, und ich dachte, dass ich bald verrückt würde, wenn ich nicht endlich wieder die Sonne sehen könnte. Ich stand endlos lange einfach so da, versuchte, die Gedanken zu unterdrücken, und ließ mir den Regen ins Gesicht peitschen. Und als ich lange genug so dagestanden hatte, fingen meine Tränen an, sich mit den Regentropfen zu vermischen, und ich ließ es einfach zu und blieb weiter stehen …

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… Ich verlegte meine langen Strandrunden auf den späten Nachmittag. Es gefiel mir, auch wenn Amelie alleine zur Arbeit fuhr, am Vormittag in den Ort zu gehen und bei Franco zu frühstücken. Bei ihm lief ich nicht Gefahr, so viel Schnaps zu trinken wie in meiner kleinen Hafenkneipe, und außerdem hatte ich plötzlich das Bedürfnis, wieder mehr unter Menschen zu sein, wieder am Leben teilzunehmen. Früher war ich meist nur einmal die Woche dort gewesen, wenn Markt war, um einzukaufen, und ansonsten lieber in der Abgeschiedenheit meines Hauses und am Strand geblieben.

Jetzt kaufte ich mir ein paar Zeitungen, dann setzte ich mich an meinen Tisch und Franco brachte mir nach und nach meine Getränke. Wenn Amelie abends nach Hause kam, fuhren wir meistens irgendwohin, um zu essen, oder liefen einfach am Strand entlang, redeten viel und lernten uns immer besser kennen. Nur zu meiner Vergangenheit stellte sie nie mehr Fragen und so beließ ich es bei dem, was ich ihr erzählt hatte, und mein früheres Leben und Vivian wurden immer mehr zu gesichtslosen Geistern, die es fast nie mehr schafften, bis zu mir vorzudringen.

Es waren erst einige Tage vergangen seit dem Abend in der Kneipe, aber mir kam es bereits jetzt schon vor, als wäre mein Leben immer so gewesen. Ich richtete mich darin ein, als würde es nie mehr anders sein können, und genoss es in vollen Zügen.

Doch, wie im Leben, so ändert sich auch am Meer alles ganz schnell. Die ersten Vorboten des Herbstes kamen mit Wolken und einem neuen Sturm. Ich fuhr trotzdem in den Ort, ich wollte diese Veränderung nicht, wollte an meinem Ritual festhalten. Es war zu windig, um draußen zu sitzen, und so suchte ich mir einen neuen Stammplatz im Lokal. Franco stand hinter der Theke, polierte hingebungsvoll mit einem Lappen darauf herum und ich hatte ein Dröhnen in den Ohren und mir war komisch. Ich musste schon den ganzen Morgen immer wieder an eine Szene denken, von damals, als ich Vivian gerade geheiratet hatte und anfing, mein Leben zu mögen. Und wie dann alles plötzlich kaputtging. Damals hatte ich auch dieses Dröhnen gespürt, wie einen Vorboten, der nichts Gutes verheißt.

Franco brachte meinen Kaffee, nickte mir zu und stand dann unschlüssig an meinem Tisch.
Ich sah ihn fragend an: »Was ist. Passt dir das Wetter jetzt auch wieder nicht?«
Er grinste kurz, ganz flüchtig, dann sah er mich an: »Es war jemand hier, Peeter, hat nach dir gefragt. Er hat ein Foto von dir herumgezeigt …«
Mir war plötzlich kalt, eisig kalt, von innen heraus. Sie hatten mich also gefunden!

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STURM ist hier erhältlich:

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Cover-Gestaltung Mona Mour, Fotos: (c) shutterstock

STURM – Teil V / Leseprobe

Veröffentlicht: 3. September 2014 in STURM
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Der Sommer macht es etwas erträglicher, die Tage vergehen zu lassen, weil ständig neue Gesichter im Ort sind. Ich liege am Strand auf meinem Platz, dem immer gleichen Platz – auch etwas, das sich eingeschlichen hat, dieses Festhalten an allen möglichen Ritualen, die mir etwas Halt geben. Sie liegt am Schirm neben mir, seit einigen Tagen, und sie ist keine Touristin, weshalb ich sie ignoriere. Ich wähle nie Einheimische aus, denen ich dann womöglich immer wieder begegnen würde. Ich halte mich nur an Urlauberinnen, die nach spätestens vierzehn Tagen wieder abreisen und an deren Namen und Gesichter ich mich nicht erinnern werde. Noch ist es früh im Jahr und nicht viel los und die Pausen zwischen dem Vormittagswein, dem Mittagswein, dem Nachmittags-Drink und dem Abendessen dehnen sich so quälend zäh aus, dass ich anfange, sie zu beobachten. Ihr Alter ist unmöglich zu schätzen, ihre Figur für meinen Geschmack viel zu perfekt, ihre Haut tiefbraun. Der Bikini so belanglos, dass selbst ein Ballonkleid mehr Sexappeal hätte. Ihre Füße sind wundervoll, schlanke Fesseln, schöne Zehen. Ihr Handtuch ist von Armani, ihre Strandtasche von Gucci, ihre Sonnenbrille von Prada, ihr T-Shirt von Yves Saint Laurent. Sie grüßt jeden Morgen freundlich, liest viel, telefoniert endlos – mit einer süßen Stimme, die so lieb klingt, dass sie gerade noch nicht kindlich ist. Ihr Blick, wenn sie sich umsieht am Strand, ist freundlich, offen, sympathisch. Aber dann, in ganz wenigen Momenten, liegt plötzlich ein Schmerz in ihren Augen, der so unendlich groß sein muss, dass sich kurz ihr gesamter Körper verkrampft. Und sie hat ein Tattoo auf dem Rücken, das überhaupt nicht zu ihr passt. Ich beobachte sie von der Bar aus, trinke Wein, rauche und sehe ihr beim Schlafen zu. Bevor sie sich hingelegt hat, hat sie sorgsam ihren Bikini zurecht gezogen, das Lesezeichen ins Buch gesteckt und ihr Handy in die Tasche gepackt. Ich überlege, zurück an meine Liege zu gehen, aber vermutlich würde sie aufwachen. Also bestelle ich noch einen Krug Wein und schaue den Wolken zu, die vom Meer her in Richtung Strand ziehen.

Später döse ich in der Sonne und merke nicht, dass es kühl geworden ist, und die Wolken sind nun tiefschwarz und fast alle Gäste haben den Strand schon verlassen. Sie ist noch da und lächelt mich an und fragt mich nach Feuer. Sie hat heute schon geraucht und es ist klar, dass das nur ein Vorwand ist und ich überlege einen Moment, ob ich die Frage einfach ignoriere, bis ich wieder diesen kurzen Schmerz in ihren Augen sehe der sich tief in meine Eingeweide zu bohren scheint und sich dort mit meinem Schmerz verbindet, und ich stehe auf und gebe ihr Feuer.
Sie bietet mir eine Zigarette an, die ich nehme, und wir rauchen eine Weile schweigend und als wir gerade anfangen wollen, etwas zu sagen, kracht der erste Donner mit solcher Wucht in den Himmel, dass sie erschrocken nach meinem Arm greift. Ihr Griff ist fest und warm und ich würde ihn gerne länger spüren, aber jetzt setzt der Regen ein, als würde jemand eine Dusche aufdrehen und wir raffen unsere Sachen zusammen und laufen los. Nicolo hat seine Bar schon geschlossen und so retten wir uns in meinen alten Fiat. Der Parkplatz ist eine Schlammwüste und als wir endlich im Auto sitzen sind wir völlig durchnässt und unsere Füße bis zu den Knien mit Sand bespritzt.
Ihre schwarzen Haare hängen nass glänzend wirr in ihr Gesicht und sie holt ihr Handtuch aus der Tasche und versucht, sich etwas abzutrocknen. Der Bikini weicht den Sitz durch und sie zieht ihr T-Shirt an und dann den Bikini einfach aus. Die Vorstellung, dass sie nackt ist unter ihrem Shirt, lässt plötzlich mein Herz klopfen und sie reicht mir ihr Handtuch und ich ziehe meine Badehose aus und versuche, irgendwie meine Jeans anzuziehen, während sie so tut, als schaue sie in die andere Richtung.
Das Auto ist so klein und wir berühren uns immer wieder, und das Hosenbein meiner Jeans verhängt sich im Gaspedal und ich kann mich nicht nach unten beugen, weil das Lenkrad im Weg ist, und plötzlich beugt sie sich vor und ihr Gesicht berührt dabei fast meinen Penis, und während sie das Hosenbein befreit, spüre ich, wie mir das Blut langsam in die Lenden fließt, und kurz bevor ich eine Erektion bekomme, schaffe ich es endlich, die Hose ganz hochzuziehen und fahre los

STURM erscheint 2016 als Roman. Für Updates folgen Sie mir bitte auf Twitter: @PeeterCavendish

STURM – Teil IV / Leseprobe

Veröffentlicht: 25. August 2014 in STURM
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Der Regen peitscht mir ins Gesicht, als ich meine tägliche Pflichtrunde am Strand gehe und meine Augen sind so voll Wasser, dass alles hinter einem grauen Schleier verschwindet. Wie immer, ist der alte Mann an der Mole und hält stoisch seine Angel ins Meer und wirkt, als sei er eingeschlafen. Der Sand ist nur noch Matsch und ich sinke bei jedem Schritt so tief ein, dass ich Mühe habe, vorwärts zu kommen. Die Treibholzfelder sind endlos und ich klettere über große Stämme und versuche, nicht auf die vielen toten Fische zu treten, die überall angespült liegen. Ein riesige Ratte liegt mit zerfetztem Körper inmitten der Kadaver und starrt mich aus milchigen Augen an und mir wird immer kälter und für einen Moment verliere ich den Halt und bekomme Panik, weil ich denke, in den Haufen Fische zu stolpern, und ich habe endlich genug und verlasse den Strand in Richtung Straße.
Der Wind bläst eiskalt durch die Häuserzeilen und treibt Laub und Abfall vor sich her. Ich versuche, mich ganz in meiner Jacke zu verkriechen, und halte mich dicht an den Hauswänden, die so vermoost sind und so modrig riechen, dass ich wieder an die tote Ratte denken muss. Die meisten Geschäfte haben im Winter ihre Schaufenster mit Brettern vernagelt und ich denke einen Moment, ich bin in einem falschen Ort gelandet und finde nicht mehr zurück.
Die Dämmerung kommt schlagartig, wie üblich je weiter südlich man sich befindet, und der Wind nimmt wieder zu und wird wohl in dieser Nacht einen weiteren Sturm gebären.
Die Bar, die am Ende der Straße, dort wo die Piazza beginnt, auftaucht, ist nur schwach beleuchtet und im Dunst des aufkommenden Abends umgibt sie ein Schein wie in Milch getauchten Lichts.
Ich werfe mich gegen die Türe und zwänge mich durch den kleinen Spalt ins Innere. Die wenigen Gäste blicken nur kurz auf und sehen dann wieder in ihre Getränke und Zeitungen. Der Wirt hat die Räume so überheizt, dass mir kurz übel wird und ich hastig den Reißverschluss meiner Jacke öffne und mir die Mütze vom Kopf reiße.
Ich bestelle Espresso und Grappa und als der Alkohol durch mich fließt und das Koffein die Nebel vor meinen Augen zerreißt, denke ich, dass das gut ist und bestelle eine weitere Runde. Hier in diesem abgelegenen Kaff schert sich niemand um Verbote und der Wirt stellt mir sofort wortlos einen Aschenbecher hin, als ich mir die erste Zigarette anzünde. Der erste Donner kommt fast gleichzeitig mit dem Blitz und lässt die Flaschen und Gläser auf der Bar zittern und der schlagartig einsetzende Regen peitscht so ans Fenster, dass ich beschließe, noch zu bleiben. Ich bestelle einen halben Liter Rotwein und bekomme einen Krug aus Ton, in dem der Wein dunkelrot wie dickes Blut schimmert, und während ich in das Farbenspiel starre, geht wieder die Tür auf und ein Schwall Wasser und kalte Luft quellen in den Raum, und als ich aufsehe, steht sie plötzlich im Raum und blickt sich unsicher um und ihre Haare hängen nass in ihr Gesicht und ihre Lippen sind blau vor Kälte und etwas Wasser läuft über ihre Wange. Sie sieht mich und das Blut schießt ihr ins Gesicht und färbt ihre Backen sofort knallrot ein, und sie lächelt etwas verlegen, und ich starre sie fasziniert an und sie kommt auf meinen Tisch zu.

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Sturm

STURM – Teil II / Leseprobe

Veröffentlicht: 17. August 2013 in STURM
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Dass die Frau mir folgt merke ich erst nach einer ganzen Weile, denke mir aber nichts dabei und kämpfe mich weiter gegen den Wind und der Hunger wird immer stärker. Sie überholt mich an der nächsten Ecke und blickt mir kurz ins Gesicht, ganz kurz nur, und hastet weiter und ich fühle mich plötzlich einsam und ich rufe ihr nach, ob sie Hunger hat, und sie bleibt stehen, dreht sich sehr langsam um und sagt einfach nur: »Ja.«
Wir sprechen nichts und gehen auf ein Lokal zu, das nett aussieht und ganz hell erleuchtet wie eine Insel ist, und setzen uns ganz hinten in eine Ecke und starren uns an. Sie hat eine Jacke an, die sie anlässt, weil ihre Bluse noch immer rot durchtränkt ist vom Wein, und sie ist unglaublich hübsch und im Kerzenlicht wirkt ihr Gesicht nicht mehr hart, sondern weich und zart, und ihre Haut ist gebräunt und gesund und ihr schwarzes Haar umfließt ihr Gesicht.
Der Wirt grillt uns verschiedenen Fisch und Gemüse und bringt eine Karaffe Wein, der so kalt ist, dass das Glas sofort beschlägt von der Wärme im Lokal, und ich sehe, dass eine Schweißperle von ihrer Schläfe rinnt, ganz langsam, und eine feuchte Spur in den ganz feinen Härchen hinterlässt, genau so wie das Wasser auf der Karaffe, das kondensiert, ist und sich genauso langsam einen Weg an dem kühlen Glas entlang bahnt, und sie lächelt etwas schief und zieht die Jacke aus und sitzt da mit der weingetränkten Bluse und entschuldigt sich kurz.
Ich trinke viel Wein und genieße den Fisch und der Wirt bringt Langusten und andere Sachen und ich esse endlich.
Sie hat versucht, den Rotwein auszuwaschen, und jetzt ist die Farbe der Bluse rosé und nicht mehr dunkelrot und ganz nass, und sie hat ihren BH ausgezogen darunter, der wohl auch feucht war, und die Bluse ist fast durchsichtig und ihr Busen zeichnet sich ab und ihre Brustwarzen sind ganz steif und erinnern mich an meinen Traum, und mir wird etwas schwindlig und ich trinke noch mehr Wein.
Wir reden und lachen und sie steckt mir ab und zu etwas von ihrem Teller in den Mund und ich ebenso in ihren und ihre Zunge kommt immer ganz kurz zwischen den Lippen hervor und ich wünschte, ich wäre das Stück Fisch, das von diesen Lippen genommen wird und diese Zunge spüren darf, und verliere mich in ihren Augen.
In meinem Haus sieht sie sich um und riecht an ihrer Bluse und verzieht das Gesicht, weil der Wein langsam stinkt, und sie zieht die Bluse aus, und ihre Brustwarzen sind ganz hart und steil aufgerichtet, und sie lässt auch den Rock fallen und ich schließe die Augen, als ich sie auf die Couch ziehe.
Sie küsst mich und ihre Zunge ist in meinem Mund und sie murmelt dabei etwas, was ich nicht verstehe und mich auch nicht interessiert, weil ich versuche, an ihrem Slip vorbei, in sie einzudringen, und ich stoße und stochere, und plötzlich stecke ich ganz tief in ihr, weil sie so nass ist, und sie stöhnt und drückt sich an mich und ihre Wangen werden ganz rot, als sie kommt und mich noch fester an sich zieht, so dass ich keine andere Möglichkeit habe, als alles in sie reinzuspritzen, und es hört gar nicht mehr auf, und als ich schließlich nicht mehr kann, lehne ich mich zurück und mein Körper zuckt und ich muss lachen, was sie, wie jede Frau, nicht versteht, weil sie denkt, ich lache sie aus, dabei lache ich einfach, weil es so schön war und ich so gelöst bin.

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STURM – Teil I / Leseprobe

Veröffentlicht: 25. Juli 2013 in STURM
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Ich wache nachts auf, weil ich wieder diesen Traum hatte. Wir waren zu fünft und schliefen alle in einem Bett und sie zeigt mir ihre Brustwarze und meine Hand gleitet über ihren Po und sie flüstert etwas, aber ich verstehe sie nicht, und ihre Lippen kommen ganz nah an meinen Mund und sie spricht die Worte direkt in meinen Mund mit weichen, nassen Lippen und ich traue mich nicht, meine Zunge in sie zu bewegen, bis ich plötzlich ihre schmecke, und sie ist so süß und verheißungsvoll und ich wache auf, nass geschwitzt und verwirrt.

Ich wanke ins Bad und trinke das eklig warme Wasser aus der Leitung, das mit Sand versetzt ist von dem Sturm und mein Kopf pocht.

Die Straßen sind leer und ich versuche, gegen den Wind zu laufen, was schwierig ist, während ein einsamer Hund misstrauisch auf die Seite geht und ein Schild im immer gleichen Rhythmus gegen eine Wand schlägt.

Die Kneipe ist stickig und voll und jeder schreit gegen den Lärm der anderen an und es ist nur ein Stuhl frei an der Bar, den ich mühsam besteige und Rotwein bestelle, um den Sand aus dem Mund zu bekommen. Die Frau steht am Ende der Bar und ihr Blick ist leer und ihr Glas voll und ihre Hand zittert, als sie es zum Mund führt, und ein dünner Rinnsal Wein läuft über ihre Lippen und tropft auf die Bluse und es sieht aus, als würde sie bluten. Ich bestelle noch mehr Wein und dazu Kaffee und nehme das vierte Aspirin und habe Hunger und starre weiter auf die Frau am Ende der Bar, die mich nicht bemerkt, weil sie versucht, den Wein abzuwischen, der ihre Bluse durchtränkt hat. Der Schmerz, den sie in mir auslöst, ist unbeschreiblich, und ich kann nicht wegsehen, und sie bemerkt endlich meinen Blick und wird rot, weil ihre Bluse schmutzig ist, und viele Männer nun gierig auf sie blicken, und ein besoffener Kerl wankt auf sie zu und grinst und zieht ein versifftes Tuch aus der Tasche und tut so, als wolle er sie saubermachen, aber natürlich will er nur ihren Busen berühren, und ich habe genug und gehe aus der Kneipe nach draußen und denke, dass ich endlich etwas essen sollte.

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